Basta de realismo absurdo, queremos realismo mágico

Desopilante

Crudo y Costra se fueron a pasear y encontraron a Cuchillo. Carne llamó a Cuchillo para pedirle el número de Crudo:
- ¿Que hacés cuchi? ¿algo divertido?-
- No, para nada, ¿qué querés?
- Quería saber si tenés el número de Crudo-
- No, sólo tengo el mail- (Cuchillo mentía mientras caminaba a la par de Crudo)
Carne corta y llama a Crocante, su dealer de cristales, y le pide un poco de carbón, de paso. Crocante no tenía carbón pero tenía pala y también le cuenta que anda saliendo con Jalante. Carne (además de incomodarse se pone celoso) y le contesta que Costra está solo como una ostra y que encima anda sin plata, ni siquiera para comprarse una bochita chiquita. A todo esto, concluyen que en realidad, todos son simpatizantes del crack, salvo Jalante que tiene aguante, los demás son unos pobres infelices.
Pasa una rana por la calle (se oye el croc croc) y se cruza frente a Costra. Costra se siente espléndido, cree que un hallazgo del azar le va a devolver la compañía tan ansiada pero la rana dice: -¿croc-croc crocante hace algo esta noche?-
La rana era tartamuda.
- No sé qué hará Crocante esta noche, preguntále a él-
- ¿Me darías su teléfono?
- No lo sé-
Costra se pone celoso porque la rana busca a Crocante, se desilusiona como siempre y vuelve a encostrarse en su soledad. Pero la rana sabe que a Crocante le gusta Jalante y que no tiene chances entonces llama a Carne y lo invita a un asado, Carne accede con gusto y llama a Crudo finalmente para que lleve carbón. Crudo apoya el tubo del teléfono presionando sobre la oreja y mientras soporta los balbuceos amorfos de Carne asume que ha llegado su final. Acepta lainvitación, corta y llama a Crocante para avisarle del asado y antes de cortar le dice al pasar: avisále a Jalante.
El fuego se expande lento por los carbones. Carne mira de reojo a Crudo transpirar frente a la parrilla, Crocante toma a Jalante por la espalda y esperan que Crudo abra la boca. Crudo se siente estúpido pero no le queda otra tampoco, y una vez sumergido en la parrilla, Crocante experimenta un ensanchamiento de tórax, Jalante se aleja taciturno y a Carne lo invade la culpa del traidor.
Llega el gato Sherif y amenza llevarselos a todos en cana, mientras hace unos tiros, los otros tres le regalan labolsadeariel, nadie habla.
-Vamos a karaokear- dice Sherif.
Jalante espera la decisión de Crocante y Crocante tan falso como siempre no quiere involucrarse. Carne vomita en el baño. Costra quizás espera en su cuarto que alguna vez le suene el celular.
El gato, como una aparición divina, hace sonar el teléfono de Costra:
- Sacáte el pijamas de ositos y ponéte una corbata finita, vamos a karaokear-
Costra, que es un pelícano cantor, acepta y llega solo a un bar medio bajón pero con mucha gente gritona. Sherif lo agarra del cogote y en el baño abre una bolsa luminosa. Costra aletea del temblor, el gato estalla en carcajadas, unas chicas flequilludas le tiran de la corbata (Costra extraña su pijamas, sus caminatas la luz del alba). Desde el baño oye que le toca tu turno en el escenario, Sherif y las flequilludas lo empujan para afuera. Costra elije “Dancing Queen” sin entender qué hace en ese bar rodeado de gente extraña que le grita desde abajo. El estribillo le raja una cuerda vocal y escupe sangre, baja del escenario llorando, corre, se tropieza con un fotógrafo, sale a la vereda y desaparece en la esquina.
Mientras está abriendo la puerta de su casa recuerda a Crocante a Jalante a Carne y a Crudo como si fueran cadáveres, también se acuerda de una Costrita que vive en la esquina de su casa y que le encantaría mucho invitarla un día a cantar, pero no sabe si da, no está seguro de que vaya a aceptar. La última vez que hablaron fue cuando Costrita le dijo que ya no lo quería y él se quedó mudo tres semanas, “psicosomático” sentenció su mamá.

aquel día en la playa

marlboro reds remind me of giving up in berlin.

los hefner cantan "and the taste of your tongue makes me wish i'd given up smoking"

así, pero al revés, se siente besarte. porque el sabor de tu lengua es una mezcla de cigarrillos (hogareño y confortador, digan lo que digan los cruzados de la salud) y alcohol, con un toque cítrico. un sabor de penumbras y calles de tierra. una configuración que nunca pensé que añoraría tanto.

"nightclubbing es la noche hecha canción" decía una persona que conocí.

y jamás la bailamos.

Chicas de dibujitos se van salvajes!

O sea... son las minitas de los dibujitos que veías cuando tenías 7 años, pero crecieron y están tremendas!!! Y son partuceras! Y se visten con esa ropita que es remil exitante... que se yo? Engloba como a 7 diferentes tipos de perversiones (y ojo, que solo hablo de las legales). Jeje! Salud.

Morlocks.

Llueve como si todos los dioses estuviesen borrachos
pero eso es imposible
lo he comprobado
en cada alacena, vaso y heladera de esta casa
no hay una gota de alcohol.

La lluvia se traga a la gente
como en “La Niebla”
pero acá no hay
falsos piratas fantasmas.

Tucumán se va a hundir
y quizás
volvamos a empezar
una sociedad subterránea
que come hongos
caza topos
y cultiva plantas psicodélicas
fosforescentes.

Espero que nos encontremos
mutados
con manchas en la espalda
ojos ciegos
gruesas uñas cavadoras
y en la oscuridad
abracemos
lo inocultable.

Dear

Me preparo para escribir una carta. Cuando estoy frente a la pantalla (porque mandaré un correo electrónico con la formalidad que distingue a la redacción en papel, para no perder la melancolía) asumo con tristeza que no sé escribir cartas, que mandé sólo una a Buenos Aires, seis años atrás. Entonces decido describir las últimas fotografías que me hicieron pensar con más claridad acerca de todo esto, de todo esto que me sucede.
Una oveja atacando por el pecho a una chica con una Cannon año 81 comprada en directamente en Francia.
Un choque en cadena por la Panamericana. Treinta autos que no pudieron frenar a tiempo sobre el asfalto húmedo.
Una página de internet con fondo blanco y letras azules
“Oh! How do you do it, dear”
“You are rare, dear, mixture of words”
Mi compendio de poesías escritas para un taller literario sobre la reposera del jardín. Año 2001. Vuelto a leer en el 2008, con vergüenza y desdén:
“Le hubiese despedazado la piel hasta sacarle el corazón” dice la línea final de un fragmento que se titula:
“Para Poe”
A pesar de la repulsión de ver mi letra en esos poemas, terminé comprendiendo el por qué de mi último libro.
Muy cerca de mi reposera y mi compendio (y no siendo ya una fotografía propiamente dicha) se suelta una frase contundente:
-No vomito desde que me separé de él-
-¿ Y antes de eso vomitabas mucho?-
- Cada vez que tomaba alcohol, al volver a casa o en algún momento del día siguiente, vomitaba hasta dormir sobre el piso frío del baño; me encantaba acostarme cerca del inodoro-
- ¿Y no te das cuenta lo que eso quiere decir?-
Entiendo que no hay nada más que se pueda hacer acerca de todo esto, de todo esto que me sucede.

Friday Night Saturday Morning

salimos un
viernes a la noche
buscando:
las promesas de la juventud
el encanto de la noche
la seducción de baco
el llamado de las musas
la sal de la vida
la adrenalina
la experiencia
y
terminamos tomando
merca espantosa
con sabor a aspirina
en la casa
de alguien
que
prometí
no nombrar.